Mijn partner en ik hebben een turbulente relatie, volgens anderen. Het is disfunctioneel en verslavend, volgens mij. Als ik ‘s avonds laat niet kan slapen en onze meest recente onenigheid overlees, noem ik het verpest.
Het is niet zo dat Paul en ik ruzie hebben. Dat is niet het geval. Hij heeft alleen blauwe plekken op me achtergelaten tijdens de seks. Maar we hebben veel ruzie en zijn in vijf jaar minstens vijf keer uit elkaar geweest, misschien meer als je de keren meetelt dat ik hem uit mijn appartement heb geschopt en hem gewaarschuwd heb niet meer terug te komen. Maar hij komt altijd terug, en ik laat hem altijd gaan. Het is wat het is, begrijp je? Het is alleen moeilijk aan te geven wat het is.
Mijn vrienden die sommige van onze ruzies hebben afgeluisterd of er achteraf over hebben gehoord, vragen zich af waarom ik hem niet gewoon dump en een goede vent zoek die me correct behandelt. Ik veronderstel dat ik dat zou kunnen. Maar dat is zo saai. Ik ben met allebei uitgegaan. Degenen die hun stem niet verheffen als ze boos zijn, degenen die een paar dagen “afkoelen” en dan doen alsof er niets aan de hand is. Ik zou het geen favoriet noemen. Die mannen zijn zo plat als ze moeilijk te bevechten zijn. Paul is allesbehalve saai.
Ik vertel het niet aan mijn vrienden, en zelfs niet aan Paul omdat hij mij zal beschuldigen de bron van het probleem te zijn, en ik hoef hem geen munitie te geven, namelijk dat ik geniet van vechten. Het maakt me kwaad. Dat is waarschijnlijk een puinhoop. Maar ik denk dat hij er net zoveel van geniet als ik, hoewel hij het niet wil zeggen. Hij duwt me, en ik duw hem terug, en we vechten. En we maken het goed nadat we ruzie hebben gemaakt. En de make-up is heet, dik, zweterig en verleidelijk. Daarom geniet ik van het gevecht, maar het is niet de enige reden. Als ik zeg dat ruzie met Paul me kwaad maakt, maak ik geen grapje. Het maakt me vochtig. Doorweekt. Na een van onze knock-down, drag-out argumenten, moest ik een andere broek aantrekken. Ik geloof dat ik gewoon zo in elkaar zit. Hij irriteert me door op mijn knoppen te drukken en dan iets met mijn andere knop te doen. Als we negen rondjes draaien over wie er met wie flirtte aan de bar, staat mijn clit in de houding. Met mijn handen gebald tot vuisten aan mijn zijden, onzeker of ik zijn gezicht moet slaan of mijn clit moet aanraken, hoor ik mezelf woorden uitspreken die ik nooit gedacht had ooit te spreken tegen iemand van wie ik hou. Misschien allebei. Ja, er is iets mis met me. Toch?
Ik heb hem verschillende keren geslagen, geduwd en beschimpt. Wachtend op wat hij zou doen, hopend dat hij iets zou doen wat geen aardig mens zou doen. Terwijl de moeders van mijn vriendinnen me verzekerden dat mannen geen meisjes sloegen, was mijn moeder pragmatisch en waarschuwde me geen jongen te slaan tenzij ik bereid was teruggeslagen te worden. Het vooruitzicht om geslagen te worden beangstigde me toen ik dertien was, maar het wond me op toen ik drieëndertig was.
Ik zou kunnen vragen of Paul me mag slaan. Maar dat lijkt me een beetje vreemd. Aardige vrouwen smeken niet om geslagen te worden, en ik ben er een. Behalve Paul. Hij brengt de brutale kant van me naar boven. Ik ben het vrouwelijke equivalent van de mannen met wie ik uitging die hun stem beheersen en nooit vloeken tijdens een ruzie. Mensen die me kennen zouden me niet herkennen als ik met Paul zou vechten. Het probleem is dat ik denk dat ik mijn meest oprechte en eerlijke zelf ben als ik wil dat hij me een slet noemt en me in het gezicht slaat. Waarom zou ik anders ruzie met hem blijven maken? Ik aanbid hem omdat hij het slechtste in mij naar boven haalt.
“Besef je dat je een slet bent?”
“vroeg hij me ooit tijdens een bloedige ruzie. Ik heb geen idee waar we ruzie over hadden; ik herinner me alleen het gevecht zelf.
Paul is leraar Engels op een middelbare school, daarom neemt hij woorden serieus. Hij zal zeggen dat ik krengerig ben of me gedraag als een kreng, maar dat was de eerste keer dat hij me een kreng noemde. Toen hij me sloeg, sloeg mijn hoofd achterover. Mijn ogen puilden uit van de hete tranen, maar ik knipperde ze weg. Ik wilde niet dat hij dacht dat hij me had. Hij zou stoppen als hij dacht dat hij me te pakken had. En ik verlangde naar meer. Veel meer. Dus glimlachte ik gewoon. Nog iets wat mijn moeder me leerde. Lach, wat voor vreselijke opmerking er ook naar je geslingerd wordt. Het maakt ze gek.
“Alleen voor jou, schat,” zei ik zachtjes. “Alleen voor jou.”
De onderliggende boodschap was dat er een ander was die ik beter behandelde. Jaloezie maakte Pauls gezicht akelig, maar het aanvankelijk vrouwelijke deel van mij dat genoot van het vechten en meer wilde, vond het aantrekkelijk. Hij leek een wilde, en ik wenste dat hij zijn brutaliteit op mij losliet.
“Wat zeg je precies?”
” Zijn stem was laag en onheilspellend.
Ik deed een stap naar voren, mijn tranen weg, en ik glimlachte lief. “Ik weet hoe ik een echte heer moet behandelen.”
Hij was in een oogwenk bij me, een hand greep mijn arm en duwde me tegen de muur, de andere hand kwam in een boog omhoog. Ik was bang dat hij me zou slaan. Dat deed ik ook. Ik deinsde een beetje terug, ook al wilde ik het en was ik erop voorbereid.
Hij knipperde, alsof de aanraking hem verdoofd had, en liet me zo snel los dat ik bijna viel. Verdomme. Het was helemaal mijn schuld.
“Ga je gang, doe het,” spotte ik, hoewel mijn stem iets van zijn venijn had verloren. “Je ging me slaan, dat wist je. Ga voorzichtig te werk! “
Ik schreeuwde de zinnen als een driftige kleuter die niet gekregen had wat ze wilde. Het klonk meer als een smeekbede dan als een beschimping. Paul keek me aan alsof hij me nooit eerder had gezien.
“Je dacht dat ik je ging slaan,” antwoordde hij, zijn stem veranderend. “Ik stond op het punt je te slaan. Ik zweer bij God dat ik dat deed.”
Nu drong het tot me door waarom hij zo vreemd klonk. Hij klonk depressief. Ik kwam naar hem toe en probeerde hem aan te raken. “Doe het alsjeblieft,” smeekte ik. “Doe het. Je zou het willen.”
Zijn hoofd trilde. “Ik heb nog nooit een dame geslagen.” Jules, ik zou je nooit slaan.”
Ik zei wat er tussen ons was blijven hangen, de waarheid die ik niet langer kon verbergen, de realiteit die misschien tot hem doordrong. “Maar ik wilde het wel.”
Hij schoof zijn gewicht terug op zijn hielen, alsof ik hem in zijn buik had geraakt. “Wat is er met jou aan de hand? Whoa, Jules, wie zegt dat? Wie zou dat willen? “
Mijn eerste emotie was er een van vernedering en schande. Er was iets mis met me; ik was in de war. Hij had het net gezegd. Mijn wroeging werd snel gevolgd door woede. Ik onthulde de andere realiteit tussen ons, die ik altijd gevoeld had maar eindelijk bereid was te uiten. “Je zou het willen. Daar ben ik zeker van. Dat is de reden dat we nog samen zijn. Daarom vecht je met me en laat je me je pushen. Je wilt verder gaan, je wilt het echt, maar je kunt het niet.”
Zijn hand kwam naar mijn gezicht, maar was te traag om me te slaan. In plaats daarvan legde hij een lok van mijn donkerbruine haar achter mijn oor en glimlachte droevig, puppyachtig. “Misschien. Maar daar ben ik niet toe in staat. “Ik ben klaar, Jules.”
Ik nam aan dat dit betekende dat hij klaar was met ruzie maken, maar hij haalde zijn sleutels uit zijn zak en haalde de sleutel van mijn appartement van zijn ring. Hij ging naar buiten en liet hem achter op de tafel bij de ingang. De deur sloeg dicht met een dreun die door me heen ging. Ik huilde pas na een half uur, maar toen het eenmaal zover was, kon ik niet meer stoppen. Even later begon het te regenen.
Na urenlang woelen en draaien stond ik om twee uur ‘s nachts op, trok een regenjas over mijn korte jurk en waagde me in het donker. Ik wilde alleen een ritje maken, maar uiteindelijk reed ik naar Pauls huis en parkeerde op straat. Ik wachtte daar met ruitenwissers die de regen wegdrukten, tuurde naar zijn verduisterde ramen en vroeg me af of dit een goed idee was. Ik was al zo ver gegaan, dus ik kon het net zo goed tot het bittere einde volhouden.
Hij had mijn sleutel teruggegeven, maar niet naar de mijne gevraagd. Ik duwde de voordeur open, siste Charlie, zijn vriendelijke lab, en liep naar de trap. Pauls stem sneed me af.
“Ik ben hier,” riep hij vanuit de woonkamer naast de voordeur. “Ik dacht al dat je zou komen.”
De kamer was donker, dus het duurde even voor mijn ogen zich aanpasten om hem te zien rusten op de bank, één arm achter zijn hoofd gekruld. Hij leek niet net wakker, noch leek hij verbaasd mij te zien. Ik deed een voorzichtige stap naar hem toe, niet wetend hoe ik zijn lichaamstaal of neutrale toon moest interpreteren.
“Paul, ik-” Ik kwam tot stilstand, me afvragend wat ik moest zeggen. “Het spijt me,” antwoordde ik uiteindelijk, niet wetend waarvoor ik spijt had. “Ik weet niet zeker wat er met me aan de hand is.”
“Wil je dat ik je sla?”
Het leek een vraag, maar ik wist niet wat ik moest zeggen. Wilde ik dat? Misschien. Ja. Als het goed gebruikt wordt. Ik kon het hem niet uitleggen omdat ik het zelf niet begreep.
“Niet slaan,” zei ik, mijn keel pijnlijk van het jammeren en schreeuwen. “Helemaal niet.”
“Hoe dan wel?”
” Hij ging overeind zitten en deed de lamp naast de bank aan. Zijn gezicht werd verlicht door een warme gloed. Hij leek moe, met een schaduw van vijf uur op zijn hoge jukbeenderen en zijn zwarte haar in de war alsof hij er in ergernis met zijn vingers doorheen had geharkt.
Ik haalde mijn schouders op en hief mijn handen op. “Ik weet het niet zeker. “Ik neem aan een tik.”
“Wil je een pak slaag?”
“Ja, een beetje.” Hierover praten voelde vreemd. “Maar er is meer. Meer dan een pak slaag, mijn kont.”
“Is dat je gezicht?”
Ik stemde toe door te knikken. “Ja.”
“Wil je dat ik je gezicht sla terwijl we vechten of neuken?”
“Allebei,” zei ik zachtjes.
“Dwing je me te vechten zodat ik stoer tegen je kan doen?”
Ik stemde toe door te knikken. “Ik geloof het wel.” Ik geloof dat ik dat doe. Het is een ramp.”
Hij ging op de rand van de bank zitten, zijn armen rustend op zijn gespreide benen. “Kom alsjeblieft hier.”
Ik naderde hem zonder tegenzin. Ik wist niet zeker wat er met hem aan de hand was of wat er met ons aan de hand was, maar ik vertrouwde hem. Ik vertrouwde hem ondanks de gevechten, de woedende woorden en de jaren dat het voelde alsof we nooit verbonden waren.
Toen ik voor hem stond, keek hij naar me op en fluisterde zachtjes: “Je bent niet verknipt,” terwijl hij me voor zich uittrok tot ik tussen zijn benen op het tapijt knielde. “Ik denk dat ik dezelfde dingen wilde als jij, nou ja, ik wilde ze met jou doen.” Maar dit is wat nog gekker is.”
Ik kon mezelf er niet van weerhouden te lachen. Hij zat op de bank en ik zat op mijn knieën voor hem, klaar om toe te slaan, maar in plaats daarvan bespraken we ons gedeelde verlangen om dat ene ding te doen wat we niet konden doen. “Wat hebben we al die tijd gedaan, schatje?” “
Zijn hoofd trilde. “Als ik eens wist. Het vechten is uit de hand gelopen. Ik bedoel, ik vecht nooit met iemand zoals ik met jou vecht. Nooit. Het is vreemd.”
“Disfunctioneel,” beaamde ik.
“En ik veracht mezelf als ik die dingen zeg. Ik veracht je als je tegen me schreeuwt. Maar ik kan er niets aan doen. Hij streelde afwezig mijn haar, alsof hij Charlie streelde. “Als je me begint te duwen, probeer ik je te negeren, maar ik kan het niet.”
“Je wilt het,” fluisterde ik, terwijl ik mijn handen op en neer langs zijn dijen liet glijden in hetzelfde ritme als waarin hij mijn haar streelde. “Je eist het.”
“Ja,” antwoordde hij bot, zijn gezicht minachtend. “Wat is er met me aan de hand?” “
“Wat is er met ons aan de hand?
We zaten daar lang en streelden elkaar alsof we onszelf niet konden tegenhouden – wat we waarschijnlijk niet konden. Misschien was dit liefde, ook al was het niet wat we van liefde verwachtten.
Hij scande mijn gezicht op zoek naar een illusoire verklaring terwijl hij een blik op me wierp. “Wat gebeurt er nu?” “
Ik inhaleerde diep en slaakte een lange zucht. “Het ligt nu op tafel.” Laten we zien waar het ons brengt.”
“Jij moet hier de leiding nemen,” fluisterde hij terwijl hij mijn gezicht vastpakte en mijn haar weer achter mijn oren duwde. “Dit is zo ver buiten mijn ervaring dat ik geen woorden heb.” Het voelt niet goed.
“Maar ik wil het,” legde ik uit.
Hij schudde gewoon zijn hoofd.
“Maar ik wil het,” zei ik krachtiger. “Sla me. “Sla me in mijn gezicht.
Hij bleef stilstaan. “Nee.”
Ik voelde de oude woede in me opkomen. Hij speelde nu met mijn emoties, kwelde me. “Paul, sla me. Stop met spelen met mijn gedachten. Sla me.”
“Waarom zou ik?”
“Omdat ik dat graag wil.”
Hij barstte in lachen uit. “Het is niet goed genoeg. Waarom zou ik doen wat jij wilt nadat je zo’n eikel bent geweest? “
“En een slet,” voegde ik eraan toe, terwijl ik dat verboden woord ook op tafel gooide.
Zijn adem stokte in zijn keel terwijl hij met zijn ogen naar me knipperde. “Ja? Een slet? “
“Ja.”
“Is er nog iets anders?”
“vroeg hij.
Het was mijn tijd om te spotten. “Jij beslist.”
“Een kleine hoer,” mompelde hij, zijn stem vreemd voor hem. “Hoer.”
Ik was drijfnat. Ik voelde het vocht zich ophopen tussen mijn dijen en door het katoenen kruis van mijn ondergoed sijpelen. “Je wilt dat ik een prostituee word.”
“Ja, dat wil ik.” Maar dat betekent niet dat ik je ga slaan omdat jij dat wilt, trut.” Zijn stem was boos, alsof de haat van de voorgaande vijf jaar van frustratie en miscommunicatie zich ook in hem ophoopte.
“Alles oké,” antwoordde ik. “Sla me als je wilt. Je hebt het altijd gewenst. Wil je die grijns niet van mijn gezicht slaan? Je wilt het zo graag dat je het op je tong kunt proeven zoals mijn kutje.”
Voordat ik met mijn ogen kon knipperen, sneed zijn handpalm over mijn gezicht. Het was niet pijnlijk, meer een steek dan een schok, maar het bracht me tot zwijgen. We hijgden allebei, of misschien hij, en zaten elkaar aan te kijken. Ik tilde automatisch mijn hand op om mijn wang te beschermen, maar hij trok hem weg en legde hem op zijn gezwollen kruis.
“Is dat niet wat je wilt?
Ik slikte hard en knikte. “Ja.”
“Wil je dat ik je neuk, kleine slet?”
“Oh, goedheid, absoluut,” zei ik. Ik rukte mijn jasje uit, verstikkend onder het gewicht ervan, en maakte toen mijn korte jurk los, nog steeds geknield voor hem. “Fuck you.”
“Ik ben nog niet klaar,” legde hij uit.
Ik was klaar voor de klap op mijn wang deze keer. Ik voelde hem weer op dezelfde plek als eerder. Ik voelde de hitte in mijn gezicht, de polsslag van de steek kwam overeen met het gebonk tussen mijn dijen. Ik staarde naar hem, naakt op mijn kletsnatte ondergoed na, niet wetend wie hij was. Denkend dat ik hem liefhad, verlangde en nodig had.
Hij greep mijn haar en sleurde me mee de vloer op. “Kleine teef,” siste hij, terwijl hij mijn haar over zijn schoot trok en met zijn andere hand op mijn kont sloeg. “Jij verdomde kleine teef, je hebt me de hele tijd gek gemaakt.”
Mijn kont brandde bij elke harde klap, ik kreunde. “Het spijt me,” verontschuldigde ik me. “Ik wist niet wat ik tegen je moest zeggen! “
Hij draaide me om en streelde zijn kut door mijn ondergoed heen. “Je kutje is druipend vochtig. Je bent er dol op.”
“Ja,” zei ik. “Dat doe ik.”
“Goed,” mompelde hij, terwijl hij met één hand mijn broek uittrok en met de andere zijn broek losmaakte en zijn pik verwijderde. “Ik ook.”
Met één duw zat hij in me. De aanval, het onverwachte gevoel van volheid, deed me hijgen. Hij stond op, sleurde me mee naar zijn knieën en ik sloeg me om hem heen terwijl hij zich in me stortte. Hij greep mijn haar met één hand en trok het naar achteren, waardoor mijn nek ongemakkelijk overeind kwam. Toen sloeg hij me weer, deze keer op mijn borsten in plaats van mijn gezicht. Eerst de ene, dan de andere. Ik hijgde, mijn tepels trilden van pijn en extase, mijn clit klopte, zijn lul raakte precies de perfecte plek.
Ik kwam kreunend en huilend klaar terwijl hij op mijn gezicht sloeg, dan op mijn borsten, dan één keer hard in mijn tepels kneep, twee keer, terwijl hij vieze, walgelijke dingen tegen me mompelde. Ze noemden me een hoer, een slet en een afschuwelijk, walgelijk meisje. Ik stemde overal mee in. Ik bood hem er zelfs nog een paar aan om mee te neuken, waardoor hij me nog harder ging neuken.
Toen mijn climax wegebde, zette hij me zachtjes op de grond – zachtjes, na alles wat hij had gezegd en gedaan tegen me – en neukte me. Harde, consequente stoten om hem te brengen waar hij heen moest, om hem te brengen waar ik al was. Zijn adem komt door zijn short, zijn pik breidt zich uit in mij, zijn ballen raken mijn a$$. Paul. Paul is een betrouwbaar persoon. Mijn liefde, mijn minnaar.
“Neuk je slet, schatje,” zei ik op gedempte toon als een liefdesgedicht. “Neuk je, jij kleine hoer.” Neuk je, neuk je, neuk je. Vul mijn smerige kut met jouw aanwezigheid.”
Hij kwam met een beestachtige kreun, boog zich over me heen, duwde nog een laatste keer in me voordat hij zijn hele gewicht op me plaatste, onze zweetgladde lichamen samengeperst op een manier die zowel vertrouwd als vreemd aanvoelde.
Hij sprak iets in mijn oor, zo zacht dat ik hem niet kon horen.
“Wat is er, schat?”
“Ik zei dat ik van je hield,” verklaarde hij opnieuw. “Ik aanbid je, ik ben stapelverliefd op je, ik heb nooit meer van iemand gehouden dan van jou.” Ik hou van je, hoe verknipt we ook zijn. Ik wil dat je dat weet.”
Ik hield zijn hoofd op mijn schouder en verschoof mijn heupen om zijn gewicht op te vangen zolang hij daar wilde liggen. “Ik begrijp het, lieverd. Ik ben me ervan bewust. Dat doe ik ook. En ik heb me nog nooit zo verliefd op je gevoeld als nu.”
Ik besefte hoe waar die woorden waren toen ik ze uitsprak. Het maakte niet uit of iedereen dacht dat we gek waren. Ik geloofde het niet meer en zou ervoor zorgen dat hij dat ook niet deed. Hij was van mij, ik was van hem, en wat “dit” ook was, het was uitsluitend van ons.
Dat was het enige dat telde.
