Hij zou willen dat iedereen indicatielampjes had, vergelijkbaar met het apparaat op het dak van een taxi, om de aandacht van vreemden te trekken of af te weren. Patrick zou zeker willen weten wanneer zijn blik op de kont van een mooi persoon wel of niet acceptabel was.
Ik mag niet naar het achterwerk van een willekeurige vrouw kijken, maar “opmerken” mag toch wel? Hij balanceerde voortdurend op het randje tussen opmerken, staren en staren. Dit gold voor zowel gezichten als konten. Hij wou dat hij op een podium kon staan en formeel zijn excuses kon aanbieden aan elke vreemdeling, vroeger en nu, die de kras van zijn blik had gevoeld toen ze te lang in een oversteekplaats, taverne of museum waren gebleven.
Patrick wilde afstandelijk zijn wanneer dat gepast was en moedig wanneer dat nodig was. Hij hoopte dat zijn libido en zijn geweten in een vergaderzaal bij elkaar konden komen, de lijnen konden uitzetten en hem dan een boodschap en een kaart konden faxen.
“De billen missen definitie,” merkte Margie op.
Hij begon, maar zijn overpeinzingen werden onderbroken.
Hij verklaarde: “Ik wilde niet staren.”
“Patrick,” zei de lerares nadrukkelijk. “We hebben les in figuurtekenen.” Ze is je fotomodel.
Het probleem was dat het naakte model, een donkerharige van rond de dertig, de mooiste vrouw was die hij ooit had gezien, naakt of gekleed. Mooi, niet op een “Wow, je zou een model van een artiest moeten zijn” manier (hoewel ze dat ook was), maar op een vlees-verspreidende, chemie-sprankelende, alles wat hij wilde doen was haar neuken manier. Wat niet eens correct was, want haar neuken was niet Patrick’s enige doel. Er werd ook aan haar dijen geknabbeld, haar kutje gekust, op haar achterste geslagen en haar oksels gekieteld…
Maar dit was niet iets wat een naakt model werd aangedaan. Dit waren de dingen die gedaan werden bij een naakte vrouw.
En daarom leek het staren naar haar een zonde – Patrick kon niet naar haar kijken zonder aan haar te denken als seksueel in plaats van esthetisch. Zijn beoordeling van haar schouder was getint met een diepe bewondering voor hoe mooi de vorm ervan zijn tong zou bekoren. Hoewel zijn beoordeling van haar taille gebaseerd was op het klinische oog voor proporties dat Margie haar studenten had helpen verwerven, was het gekoppeld aan een liesdiep verlangen om haar met de ene hand in die prachtige holte vast te grijpen en met de andere respectvol haar kut te strelen. En het was onmogelijk om naar de derrière van zijn model te kijken met iets anders dan een spijkerbroek-beperkend verlangen – vooral aan de basis van de wang, waar hij in de spleet gleed, hintend op de diepere, rijkere spleet eronder.
Ondanks het feit dat haar gezicht een zachte sereniteit combineerde met een hoekige helderheid, haar tengere borsten rijp en mollig leken te regeren over haar bescheiden bolle buik, en de driehoek van bont op het kruispunt van haar benen een weelderige glans had, was het Patrick verboden gescheiden te blijven. Ze verpersoonlijkte iets dat hij niet kon identificeren, maar dat hij wilde kennen, omarmen en opeten.
Objectief kon hij zien dat de doffe verlichting van het klaslokaal het vlees op marmer deed lijken – dat het model waarschijnlijk tijdloos leek in plaats van aanwezig, eeuwig in plaats van levend voor de andere leerlingen. Ze deed precies wat de bedoeling was. Objectief gezien besefte Patrick dat het moeilijk moest zijn om zich haar gezicht voor te stellen, verbrijzeld door het lachen… haar vingertoppen rusteloos op een tafelblad kloppend… haar warme, gapende kutje dat de dageraad verwelkomde met verse urine. Toch kon hij zich dit alles voorstellen – sterker nog, hij kon het niet helpen.
En na nog een kwartier tekenen onder Margie’s afstandelijke maar strenge toezicht, begon hij te vermoeden dat zijn blik zijn model beïnvloedde, ook al zag ze niet dat hij naar haar staarde. Haar teint leek te veranderen van vanille naar het bleekste roze van champagne terwijl hij tekende, en ondanks het feit dat de studiolampen niet warmer of koeler waren dan ze de hele sessie waren geweest, zag hij een sprankje transpiratie op haar schouderbladen. Patrick dacht dat wanneer ze haar houding minutieus veranderde, bijna onmerkbaar, dit het verschil betekende tussen rust en auto-erotiek… dat haar dijen zich plotseling bewust waren van elkaar en van wat ze omhulden.
“Margie?” Hij mompelde het bijna om de prachtige vorm niet te storen.
De lerares naderde Patricks werkplek en trok een wenkbrauw op om te vragen wat hij nodig had.
“Wat is de naam van het model?” Deze keer fluisterde hij wel.
“Waarom?”
Hij haalde zijn schouders op, zich inwendig kronkelend van de onaangenaamheid van de omstandigheid, maar toch vastberaden. “Ik denk dat ik haar makkelijker kan pakken als ik haar naam weet,” antwoordde hij stiekem. Belachelijk.
“Je was doodsbang om haar een minuut geleden aan te kijken.”
Hij keek hoopvol op naar zijn incomplete kunstwerk.
“Nicola is haar naam.”
Patrick dacht dat Nicola glimlachte, ondanks dat haar gezicht driekwart van de klas was afgewend.
Hij erkende dat hij in de dagen daarna door haar gefascineerd was. Hij overtuigde zichzelf, bijna trots, dat hij smoorverliefd was. Het was iets oers en diepzinnigers dan typische verliefdheid, waardoor hij zich tegelijkertijd ellendig en geweldig voelde.
Terwijl hij in haar stootte, had hij het gevoel dat hij zowel haar als zichzelf wilde zijn: beide delen voelen, een bevoorrechte blik hebben in de geestesgesteldheid van een naakte vrouw die door hem geneukt werd. Hij voelde zich gulzig, egoïstisch, en toch gevend; hij wilde alles met haar delen, haar laaiend nat maken tussen haar blote benen, en krijsend van genot aan de wereld laten zien dat haar keel van rauw, voortreffelijk fluweel was, en niet van steen.
De vrouw in de hoge knoopjestrui, die met haar koffie bij een van de campusbeelden stond, was onmiskenbaar Nicola.
Patrick stopte op korte maar veilige afstand om haar te begroeten en zei haar naam voor de honderdste keer die dag – maar voor het eerst hardop. “Je kent me vast nog wel van de kunstklas,” zei hij subtiel.
“Zeker,” zegt ze. Jij bent Perry- nee, het spijt me… Patrick, uh, Patrick?”
Haar gestommel en twijfel kalmeerden zijn zenuwen, evenals de ongeordende beweging van haar verdwaalde haren in de wind. Hij dacht bij zichzelf: “Ze lijkt meer op negenentwintig dan op dertig.” Hij besefte dat het een belachelijke manier was om erover na te denken, maar als eenentwintigjarige was hij bang voor vrouwen die de veronderstelde perfectie van hun dertigste en ouder hadden verworven.
Hij gaf een knikje. “Hallo, Patrick.” Je bent vast op zoek naar iemand.”
“Nee,” antwoordde Nicola. Toen glimlachte ze. “Mijn date is al gearriveerd.”
Ze sloeg haar arm om het middel van Isaac Danton, LLD, een college-oprichter wiens vereiste stijfheid Nicola’s levendigheid accentueerde. Nicola’s houding was prachtig, zelfs te midden van een spontaan, grappig gebaar met een kartonnen beker, volgens Patrick.
Hij grinnikte waarderend om haar vrolijke capriolen.
“Maar serieus,” merkte ze op. “Ik neem gewoon een pauze.” Ik sta hier graag met mijn koffie – is dit niet het kruispunt van onze kleine wereld?”
Hij keek om zich heen. “Ik begrijp wat je bedoelt.” Toen ontweek hij Nicola’s blik door professor Danton rechtstreeks aan te kijken. “Ik wou dat ik een kop koffie had om hier bij te staan.”
Ze gebood hem naar haar toe te komen. “Alstublieft. Je hebt al laten zien dat je beter gezelschap bent dan Danton. En de koffie is geheel optioneel.”
Patricks vertrouwen groeide. Hij voegde zich bij haar en had meer vrede met zichzelf en zijn daden.
“Mag ik je iets vragen?” vroeg hij na een pauze.
“Natuurlijk.
“Hoe voelde je je de eerste keer dat je naakt voor een artiest stond?” Hij was benieuwd hoe een echte menselijke schoonheid zichzelf veranderde in pure, onopgesmukte kunst.
Ze bloosde. “Wow, als je me een vraag stelt, stel je me een vraag.”
“Ik verontschuldig me.”
“Nee, het is oké. Het is een fascinerende vraag.” Ze nipte aan haar koffie. “Ik denk dat dat ongebruikelijk was.” Niet omdat ik nerveus was – dat was ik niet – maar omdat het me blij maakte. Zoals de filistijnen zich vaak naakte modellen voorstellen die… amoureus worden, om een mooie uitdrukking te gebruiken.”
Ze trok haar wenkbrauwen op. Patricks vingers zweetten in de zakken van zijn spijkerjack, maar niet van bezorgdheid.
Nicola ging verder. “Ik was bezorgd dat dit duidde op een ‘onprofessionele houding’, maar ik kon het niet laten.” Het was niet eens een kwestie van aangetrokken zijn tot de artiest voor wie ik poseerde. Het was gewoon het feit dat ik mezelf op zo’n formele manier liet zien. Het was anders dan enige andere manier waarop ik ooit naakt was geweest. Dus-ta-da!-je praat met een exhibitionist.”
Patrick tintelde van opwinding toen hij zich “alle manieren” voorstelde waarop Nicola naakt was geweest. “Je reageert als ik je een vraag stel.
“Exposanten zijn daar goed in.”
Hij keek haar in de ogen. “Ik heb hetzelfde probleem. In de kunstles word ik onprofessioneel. De laatste tijd wel.”
Haar ogen straalden van nieuwsgierigheid. “Ik weet het.”
Ondanks zijn groeiende zelfverzekerdheid verlamde de stress hem hier. Maar Nicola prikte daar doorheen door hem daar bij professor Dantons elleboog te kussen. En net toen hij gewend raakte aan haar zachte lippen, anticiperend op zijn antwoorden, voelde hij het getast van een kleine, gepassioneerde tong. Een tong die meer non-verbaal zei.
“Ik heb mijn koffie op,” merkte ze op terwijl ze zijn vingers uit zijn linkerzak trok.
“Wat gaan we doen?” Ze was gaan lopen zonder zijn delicate greep op zijn hand los te laten.
“Ik weet het niet zeker. “Wat deed je voordat je me opmerkte bij het standbeeld?”
“Ik weet het niet zeker. Ik had nog geen beslissing genomen.”
Ze barstte in lachen uit.
“En jij dan?” “Je zei dat je op vakantie ging,” herinnerde hij zich. “Waarvandaan?”
“Ik weet het niet zeker. Ik had nog niets besloten.” Ze barstte in een zorgeloze ren, en keek achterom om er zeker van te zijn dat hij haar volgde.
Hij greep haar stevig vast, haar billen uitdagend om zijn hardheid te voelen. “Je was aanzienlijk rustiger in de kunststudio.”
“Onstuimige modellen zijn schaars. En lachende modellen lopen het risico eruit geschopt te worden.”
Hij trok haar nog strakker en sprak recht in het oor dat nauwelijks zichtbaar was door haar haar. “Ik ben blij dat je er niet uitgegooid bent.” Hij prikte in haar middenrif, waardoor ze tijdelijk in een grijnzend model veranderde.
Ze liepen verder tot Nicola voor de muziekbibliotheek tot stilstand kwam. “Vind je het erg als we hier even binnenkomen?”
Hij volgde haar terwijl ze zocht naar de ingebonden sets bladmuziek die ze nodig had. Haar heupen, die in haar indigo spijkerbroek prachtig maar toch effen waren, drukten een zachte ritmische vitaliteit uit terwijl ze door de gangen liep.
“Mensen denken dat ik in het kunstprogramma zit omdat ik model ben,” zei ze toen ze weer buiten kwamen. “Maar ik ben een promovendus in muziek die zich voordoet als kunstenaar.” Letterlijk.”
“Dus het heeft geen zin je te verleiden mij te schilderen.”
“Nee. Je zult met iets anders moeten komen om me te verleiden.”
“Bedoel je een sonate over mij schrijven?”
“Echt niet. Zo lang kun je je adem niet inhouden.”
Hij kon het niet met haar in de buurt.
“Gaan we weer zoenen?” Ze had hem bij haar thuis uitgenodigd.
Hij wiegde haar schouders, zijn tong streelde haar rondingen zoals de hare de zijne. “Ja,” antwoordde hij daarna, een vertraagd antwoord op haar vraag.
“Ik weet dat je me naakt hebt gezien,” zei Nicola met een kwinkslag. “Maar wil je me naakt zien?”
De zon in haar keuken was vaalgeel, zo anders dan de geleerde fluorescentie waaronder hij eerder haar teint en figuur had bekeken. Nicola de privé-vrouw liet Patrick elk intiem detail van het proces zien, terwijl Nicola het model zich achter een scherm had uitgekleed om tevoorschijn te komen in een badjas die ze onpersoonlijk aflegde bij het poseren: de manier waarop de derde knoop van haar jersey zich vastklampte aan de stoffen lippen die hem omhulden; de manier waarop haar jeans een extra ruk nodig had om langs de weelderige wijdte van haar billen te komen; de manier waarop het elastiek van haar vochtige slipje aan één kant ingreep, want Patrick zag het samenspel van het levende, buigende, wiebelende lichaam met de kleding als een seksuele relatie op zich, een uiting van vleselijk kineticisme die ver verwijderd was van het eenzame idealisme van haar vorm zoals die aan de kunststudenten werd voorgesteld.
Hij zag dat ze lichte sproeten op haar borst had, waarvan hij zeker wist dat ze in het atelier niet te zien waren. Zelfs zijn opstandige blik was daar weggebleekt.
En nu heeft de naakte dame iets gedaan wat het naakte model niet heeft gedaan: ze heeft zichzelf aangeraakt. Patrick had hetzelfde blote vlees gezien in de schilderles… Nicola’s handen daarentegen kneedden het gewicht van haar borsten en masseerden de plooi van haar kruis. Nicola’s lichaam liet hem nu weten dat ze gevingerd, gestreeld en geneukt wilde worden in plaats van geanalyseerd en geschetst.
Ze stopte een kutvinger in zijn mond. Hij voelde zich duizelig van de sensatie en kon het eten niet proeven. Het enige wat hij kon proeven was elektriciteit.
“Ik ga een gokje wagen – of op zijn minst een douw – en stel voor dat we naar mijn slaapkamer komen,” merkte Nicola op.
Hij probeerde zich voor haar uit te kleden, maar haar zachte, precieze aanraking was overal op hem te vinden. Zijn overhemd was weg, en toen zijn spijkerbroek. Ze kuste zijn torso en trok zijn korte broek omhoog tot aan zijn trillende knieën. Zijn pik likte aan de palm van haar hand.
Nicola streek neer op Patricks gezicht in de late ochtendstilte, en hij verzorgde haar kronkelende sappigheid tot ze hem insmeerde en weer insmeerde. Haar seksroze billen drukten op hem met een dierlijke behoefte, muffin zoet op zijn wangen, terwijl haar vingers beloftes deden aan zijn buigende heupen, stuiterende ballen en wankelende staaf.
Ze gleed over zijn lichaam van gezicht naar schoot, alsof ze op een surfplank naar zee peddelde, en klom op zijn pik met een grom en een zingende kreun. Hij kon niet denken, niet horen, niet zien omdat het genot zo groot was. Hij had geen idee hoe Nicola zich op en neer sleepte en schraapte, hoe ze hem met nauwgezette precisie melkte, haar weg zoekend, zowel letterlijk als figuurlijk, naar een perfecte strakheid die zou breken in een wolk van gelukzaligheid.
Toen het knapte en Nicola schreeuwde, concentreerde hij zijn blik op het gesmolten marmer van haar rug, gericht op de kromming van haar ruggengraat totdat hij zijn concentratie verloor.
“Ik heb altijd al verliefd willen worden op kunst.” Hij gaf een tepel een kus.
“Ik ben geen kunstenaar, Patrick. “Een model is niets meer dan brandstof voor het denken.”
“Mm…voedsel.” Hij drukte zijn tanden op haar elleboog.
“Jij bent de schepper van de kunst. “Jij bent de schepper.
“Het is maar een keuzevak van twee studiepunten.”
Ze barstte in lachen uit in haar kussen, haar naakte kont wiebelde in het zwakke licht van het bedlampje.
Hij was opgelucht dat hij ernaar kon kijken.
